Seguir bebiendo entre letras pero nunca...

"Shall we take a spin again no witnesses

This time is fixed seven three seven is

You won't feel a thing

Begging until you give it up insane

Fish like little silver knives

Make the cuts on my inside

Yeah let him feast my heart is big

My heart is big, my blood will slide in metal studs" (Massive Attack)

Eso me hizo pensar en…........... Pero el whiskey es el whiskey… Me he dado cuenta... Are you talking to me?... Crisis de gente que… pero, pero... aún no es grande.......en aquel momento todo aquello salió a colación y... Cualquier cosa es mej... Porque entonces qué otra cosa podría.... Al final lo importante es que todos... Bueno, al menos eso fue lo que ella me... Yo le recomendé a él que.... Claro, claro, con whiskey y cigarros pero... Era de día y la noche se desarticulaba en oscuridades…I got a woman, I got a woman, I got a woman … Hasta que ella saltó por la ventana…Yo ya no bebo Whiskey, sino tequila, el Whiskey me parece muy chairo, contestó la... Lo peor es que mi celular tiene... El Whiskey es el Whiskey, esos maricones hipsters nada tienen que ver mi amada bebida salvaje. Cuando ellos lo beben como pose es sólo un intento irrealizable por hacerse menos maricas. Pero el whiskey es el whiskey y no te metas con él ... M...the big M...Los recuerdos me acosan, me sorprenden hasta en el retrete. Tendré que pedirle a la Corte una orden de restricción contra ellos... Entre sueños… and never come back!! ... No, no, es que precisamente ése era el put... ¿Problemas? Yo no tengo ningún... Será mejor meter la llave en el cajón antes de que todo pierda consistencia... Maté una mosca gigante sobre mi cabello, su relleno amarillento y cremoso se esparció sobre mi cabeza y me hizo un nuevo peinado. Eso me hizo pensar en el tío Cronenberg... Are you talking to me?... ¿No crees?... Excepto, ella, porque siempre es ella la que... Al verlo llorar ahí pensé que... no te pierdas entre otros delirios, porque esto es un deliro…¡Quítate la jodida máscara, Ana!... Insane…No conozco de deseos, sólo de soledades, infidelidades que se pierden en la hondonada y desordenada, en la Nada. La N mayúscula... ¡Quítate-la pero déjate la cara puesta!..."The memories of childhood come to us in pieces"..................... Maté una mosca en mi imaginación y había pedazos de sesos allí, por todos lados..... You piece of shit, you don’t know nothing about me. You are just another stupid white man with too much time… Hacia el final de este relato, la chica me apuñaló con un destapa-corchos y pude ver mi muerte hecha fragmentos, hecha locuras e inmortalidad... Me soñé caminando por la calle con una Pietro Beretta entre mis manos. En el sueño las calles estaban llenas de muchos posibles objetivos y enemigos. Todos intentaban acribillarme usando fusiles R-15, pero sus balas rebotaban... So far away, so fuck up, man, ‘cause this is the oblivion of nothingness, if you know what I mean…El padre le regaló un sombreo al hijo. El padre dejó el hogar y el sombrero estaba lleno de mierda de pollo. En el sueño las calles estaban llenas de zombies, narcos, niñas rubias de trenzas, políticos corruptos, huérfanos, curas pederastas, terroristas, expresidentes de Estados Unidos disfrazados de monjas, drogadictos, prostitutas, judíos, Kevin Beacon, negros, Papas resurrectos, pandilleros, drugdealers, protestantes, seguidores de Krishna, mexicanos indocumentados, marines....................... It took all the man in me, to be the dog you wanted me to be.... reencarnaciones de Buda y al llegar hasta una pared llena de grasa, tomé la Beretta, corté cartucho y le disparé a una mosca gigante en la cara... 

En mis sueños un grupo de mujeres me miraba como si yo estuviera muerto, como si yo fuera una especie de marinero sobre una isla desierta, un marinero sin barco... Pero las moscas no tenían ojos... I'm confused, damn! .... El perro ha dejado de ladrarle a la nada.......Hasta llegar al fin del mundo y soñar... Y despertar en un país... Pero la nada es... Man – Yet everything is perfect, Because it is empty, Because it is perfect with emptiness... Because it's not even happening. Y despertar sin sueños. 

Benjamín Péret

Como balas en un cargador imaginario, quiero dejar aquí -abrir fuego aquí con- estos poemas de Benjamín Péret.

LA SEMANA PÁLIDA

Rubia rubia

era la mujer que desapareció entre los adoquines

tan leves que se les habría creído hojas

tan grandes que se hubiera dicho que eran casas

Era me acuerdo bien un lunes

día en que el jabón hace llorar a los astrónomos

El martes la volví a ver

semejante a un diario desplegado

flotando al viento del Olimpo

Después de una sonrisa que humeó como una lámpara

saludó a su hermana la fuente

y regresó a su castillo

El miércoles desnuda pálida y ceñida de rosas

pasó como un pañuelo

sin mirar las sombras de sus semejantes

que se estiraban como el mar

El jueves no vi más que sus ojos

signos siempre abiertos para todas las catástrofes

Uno desapareció detrás de algún cerebro

el otro se lo tragó una pastilla de jabón

El viernes cuando se ama

es el día de los deseos

Pero ella se alejó gritando

Tilburi tilburi mi flauta se ha perdido

Ve a buscarla bajo la nieve o en el mar

El sábado la esperaba con una raíz en la mano

dispuesto a quemar en su honor

los astros y la noche que me separaban de ella

pero ella se había perdido como su flauta

como un día sin amor

Y esperé el domingo

pero el domingo no llegó

y permanecí en el fondo de la chimenea

como un árbol perdido.

ATENCIÓN AL SIMOUN

A Picasso

El calor nace del brasero de los sauces

arranca las hierbas y las plumas de los sesos del pirata

El pirata es un hombre de gran estatura

que envidia a los árboles a causa de los pájaros

y corre sobre las dunas como una piedra de chispas

Espera sobre la severa roca

de pie en medio de las maravillas

mientras la mano se aleja igual que la tierra del navío

que la abandona

Espera que los ojos de su querida

renazcan de las bellotas que les remedan

Espera que los copos de nieve caídos a sus pies

vuelen como moscas

Espera que la carne cubra los esqueletos

y que los esqueletos cubran el campo

cubran la carne de los héroes de nariz partida de risa

cubran las ciudades atormentadas por los ornamentos

sacerdotales

corran tras las nubes que se retuercen como serpientes

y detienen a los espejos obsesivos.

Pirata tú eres un esqueleto el más pálido el más frágil

el más luminoso

el que nombran los pastores con los pies en el agua

He aquí una buena boda Como parece gustarle

Pirata tú eres un esqueleto

uno de esos que a diario se adivinan

bajo las apariencias de la razón

uno de esos que se aburren delante de una fuente

y piden hasta sonrojarse una bailarina bonita

desnuda bajo una capa de sal.

CUANDO ENVEJECE EL DIABLO

SE HACE ERMITAÑO

Luis Felipe es alto para su edad

Dale algunos céntimos

su sombrero será muy pequeño

Dale dos corbatas

mentirá todos los días

Dale otra pipa

su madre llorará

Dale un par de guantes

perderá sus zapatos

Dale café

tendrá bombillas

Dale un corsé

llevará un collar

Dale unos tirantes

cuidará ratones

Dale una pala

subirá en avión

Dale sopa

hará una estatua

Dale unos cordones

comerá grosella

El señor Luis Felipe

que vive de píldoras y de carpetas

se come a su madre

y pierde el tiempo caminando.

Y si nos ponemos más serios, cabría decir al respecto de lo leído que...

En la obra de Péret encontramos el paradigma de las partes del cuerpo aisladas de la totalidad: además de los senos están, por ejemplo, los ojos, "l'oeil dans la main / l'oeil dans le ventre" (141). [...] / Puesto que la escritura automática asocia significantes cuyos significados son, a veces, incompatibles, el lector asume un origen subconsciente cuando sus códigos de interpretación no funcionan para el texto. (MONEGAL, 1993: 60-67)

...Pero sería demasiado tonto creer que se puede sacar al mago del sombrero sin matar al conejo en el intento. La bala poética en el cráneo del lector es una verdad irrebatible mientras que la teoría, como los médicos, siempre llega tarde a la escena del crimen.

Poema de Arseni Tarkovski

Vida, vida

1

No creo en el presentir, ni temo a las señales.

No huyo del veneno, ni de la calumnia.

En este mundo no hay muerte.

Todos son inmortales, todo es inmortal.

No temas a la muerte ni a los diecisiete, ni a los setenta.

Existe sólo la luz y la realidad.

No hay ni la oscuridad, ni la muerte en este mundo.

Estamos todos en la costa del mar.

Yo soy de los que van sacando redes

repletas, llenas de inmortalidad.

2

Morad en su casa para que no se derrumbe.

Puedo invocar un siglo cualquiera,

voy a entrar en él para construir una casa.

Es por eso que sus hijos y mujeres están conmigo

en la misma mesa y la mesa es del bisabuelo y del nieto.

El futuro se realiza hoy,

y si levanto ahora mi mano

los cinco rayos con ustedes quedarán.

Cada día del pasado fue entibado

a fuerza de mis clavículas y hombros.

Medí el tiempo con una cadena del agrimensor

y lo atravesé como si fuesen los Urales.

3

Elegí el siglo a mi altura.

Fuimos al sur, levantando polvaredas sobre la estepa;

las hierbas malas humeaban, el saltamontes retozaba,

tocando las herraduras con su bigote y profetizaba,

y, como monje, me amenazaba con la muerte.

Até mi destino a la silla de montar,

también hoy, en tiempos venideros,

me levanto cual niño en los estribos.

Me basta con mi inmortalidad,

para que mi sangre fluya de siglo en siglo.

Por un rincón fiel del calor bien conservado

pagaría con mi vida obstinada,

mas su aguja voladiza

me lleva por el mundo, como el hilo de Ariadna.

(Traducción de Enrique Turover)

Furious day

texto: @GiorgioDammit

“Hattori Hanzo: I am finished doing what I swore an oath to God 28 years ago to never do again. I've created, "something that kills people." And in that purpose, I was a success. I've done this because, philosophically, I am sympathetic to your aim. I can tell you with no ego, this is my finest sword. If on your journey, you should encounter God, God will be cut…”

Kill Bill Vol. 1

On a furious day the nameless cowboy and Aquiles, the legendary Greek warrior, met each other face to face, in the middle of a damn flat wasteland. This happened after a long time in which both were strolling across the big Land of Thought. Without warning, the nameless bandit pulled out his silver revolver with a fast hand movement. And then he said:

“I’m sick about alla this shit, amigo, this shit is killin' us. Big Homer doesn’t remember yer name, not even mah owner remembers mahn. All this shit's incredible, don’t ya think? They send me to kill ya, boy, and that’s whatah gonna do, no matter what happens. Then you’ll die mah friend, …you Greek sonuva bitch. Ah gonna erase ya, and no one in the whole world will ever recall yer fuckin’ name! Shit needs to end here, partner.”

The fancy silver barrel of his 1873 Long Colt was shining under the punishing sun… that two o’clock’s crazy lighting sun from Closingtown and all those little dusty villages. The cowboy's snake eyes were moving fast as hell, trying to follow the thoughts of his enemy, trying to read his mind. Then the cowboy pulls the trigger… But the gun got stuck. Aquiles did not even react; he just looked at the cowboy with great indifference, the same way that the sons of the immortals look at the inferior ones. After a while Aquiles placed his eyes in the horizon and suddenly he starts walking. He walked away without explanation. He just kept walking out of the bandit’s side. For the cowboy it wasn’t important anymore. That wild gunfighter was just trying to fix his weapon and, at the same time, he was shouting pretty loud: “Hell boy!!! Damn Hell!!”

“This is the little western story that long tahm ago, one quiet night, you told to me, baby. It's finally finished. But it ain’t the end, sweet girl, if you know what Ah mean." Said the old man, before start drinking again from his old Whiskey bottle.

Luis T. Ewigkeit, México, 2008

Furtivo humo

La pequeña gata Lizaveta espera la menor distracción de mi parte para saltar sobre mis piernas. Hoy no, nena, porque ahora el tío Georgie está en medio de algo alocado... Las dudas de siempre. Un poco de rock, una plática entre letras y la sensación de estar jugándome la vida a cada bocanada de humo. May be not, but just the feeling. Tal vez la vida no viene con respuestas incluidas en el paquete.

Tú, pasado mío sumergido en cargadas dosis de café y melancolía que me aferra a mi desvelo. Me ha confesado un ángel.

Con un jersey de basketball estoy sentado frente a la pantalla de nuevo. Aquí voy en mi pequeño viaje espacial anudando las palabras a sucesos lejanos, como el mecánico que hace arreglos en el motor de un auto clásico, tal vez un deportivo. Es la única forma de que todo esto vuelva a arrancar: ¿acaso no quieres volver a sentir esa sensación? Aquel hermoso ronroneo de “el solamente ir…”

…………………….. Rápido.

Puedes recoger tu mirada y limpiarla del dolor, porque este no es tu lugar ni tu tiempo, hombre viejo.

No soy tan viejo, señor ángel, sólo bromeaba. El tiempo es una sustancia innestable, a veces sobra pero en otras ocasiones escasea. En cambio la novedad es un ideal vano. ¿Qué cosa nueva podría expresar en estos días? ¿Qué cosa podría decirle yo a ustedes? Bostezos, estornudos, y una serie de diálogos aprendidos del cine. Y qué pasa entonces con "el solamente ir”, qué pasa con la persona que está del otro lado de mi cerebro. Aquel que me miraba (ojos rojos) desde un espejo en el baño de una cantina. Qué pasa al final de una película sin cámaras, ni staff, ni director. Aquí es donde seguimos todos, pero cada uno por su propia cuenta. Y cuando la mesera o el tipo que trae la cuenta llega a decirnos que tenemos que pagar, pagar por lo consumido se vuelve lo menos importante. Todos los pecados del mundo afloran, súbitamente, en aquel trozo de papel. Un papel diseñado como para limpiar el culo de nuestra época. Así que... Yo soy el nazareno, pensé, y en mi camino al calvario desprecio cada palabra de conmiseración que me regalan los otros, mis groupies. Ya harto, arrojo la cruz al suelo, tan sólo para fumarme un tabaco Lucky strike. Le pido a los guardias romanos un Whiskey y me ofrecen vino casero. Lo rechazo de un manotazo, -su vino me produce un profundo asco- mientras me percato de que vibra mi celular bajo el taparrabo. Cuando abro los ojos me doy cuenta de que estoy deambulando desnudo, de nuevo, en las inmediaciones de Iztapalapa. "¡Llévame a (la colonia) Roma!", le ordeno desde el teléfono a Judas pero Judas no está cerca, se ha ido de putas de nuevo.

Recibo un nuevo mensaje suyo pero no respondo de inmediato, saco la escopeta del abuelo y le vuelo los sesos a los bribones que me miran desde las ventanas. Las ventanas del alma, aquella casa derruida que dejamos en soledad, con agujeros de bala por todos lados.

Un día, de madrugada, desnudo (¿o desnuda?), en la regadera me (te) preguntaba(s), ¿qué sería resbalar sin hacer ruido, con la puerta del baño cerrada desde dentro? Simplementa caer y dejarlo todo de esa forma tan húmeda, tan resbalosa, tan jodidamente fortuita.

Cada paso que doy parece acabar con la voluntad de irme, entonces. ¿Por qué debo hacerlo? Dice aquel ángel de la noche.

Todo lo que los poetas ya han dicho, pero esta vez visto al revés, es lo que yo quiero decir aquí, ahora. A unas líneas del final y por alguna extraña razón pensando en poemas de Pessoa, de Borges, Arseni Tarkovsky y por qué no, también de Thom Yorke... Fucking hell! Mi cabeza es un desorden. Un poema visto desde los nombres de otros autores, dejando un espacio para la reflexión mientras presiento en mi piel todo lo que se está quedando fuera de mi texto. Todas las tardes de la niñez que dejamos atrás, días nublados en el parque, la colonia Roma en la noche admirada -como algo irrepetible- tan sólo por nosotros al regresar de la casa de una tía. Una tía lejana en una casa que nunca fue. Todo aquello que se queda fuera y que debería ocupar su pequeño asiento en la sala de espera. “Lo siento amigos, el doctor Giogerson está muy ocupado hoy, hagan nueva cita y vuelvan otro día”, les dice la enfermera a todos aquellos pensamientos en espera. “Tengo en este momento tantos pensamientos fundamentales, tantas cosas verdaderamente metafísicas que decir, que me canso de pronto…” Que se jodan los sueños de los tuertos. Reality is a fucken bitch!

-Te daré un cigarro especial con personas especiales incluidas en él, pero por favor no me digas que todo aquello puede terminar un día.

-Pero yo no sabría qué responder: el universo, nuestras vidas y todo junto, es como una bolsa llena de aire flotando a la deriva en un canal de agua inmunda.

-Bullshit! It’s your decision.

-What about my husband and my kids, my job?

-…silencie, baby! (sonido de besuqueos y quejidos).

- Que me robe el alma tu ambición, ya nada importa. Que me he dado cuenta que nunca he estado, y desconozco lo que he sido. Contesta el ángel, ya alejándose hacia la nada. La nada, aquel territorio tan libre, tan nuestro.

Pornografía

Yo veía a Léger y a Duchamp y proyectábamos hacer una película pornográfica que filmaríamos en una terraza de Nueva York. Pensábamos que sería el escándalo. Ahora el escándalo no es lo que era antes: ahora sirve para engordar a docenas de productores...

Don Luis Buñuel, 1940

El arcoiris y la Cataplasma

¿Cuántos maristas caben en una pasarela?
¿Cuatro o cinco?
¿Cuántas corcheas tiene un tenorio?
1.230.424
Estas preguntas son fáciles.

¿Una tecla es un piojo?
¿Me constiparé en los muslos de mi amante?
¿Excomulgará el Papa a las embarazadas?
¿Sabe cantar un policia?
¿Los hipopótamos son felices?
¿Los pederastas son marineros?
Y estas preguntas, ¿son también fáciles?

Dentro de unos instantes vendrán por la calle
dos salivas de la mano
conduciendo un colegio de niños sordomudos.

¿Sería descortés si yo les vomitara un piano
desde mi balcón?

Don Luis Buñuel

Anti-epígrafe

Ella lame tiernamente el dedo de aquella estátua de mármol,
como si con ese simple acto transgrediese el tiempo ...Corte

Espacio en blanco

“…you'll hear math

Numbers crunch your bone well

Struggle through your own hell

Pray you weren't alone

When your dome fell

Oh well

Grab another mop for the body shop

And while you rot

The dead'll get the fuck up and walk…”

Dj Krush

“Entre la transparencia y la opacidad blanca, existe un número infinito de grados de turbiedad… Se podría llamar blanco al destello fortuitamente opaco de lo transparente puro.”

Goethe

Un gran recuadro blanco se extiende a lo largo de mi mente. Un jodidamente inmenso cuadro blanco de mierda que ciega mis ojos con su fluorescencia. Nada parece dibujarse o reflejarse sobre aquel blanco dominio de la nulidad.

Alrededor de tan perfecta nada, en un putrefacto fuera de cuadro, una enorme horda de muertos vivientes se agrupa salvajemente, levantando sus carcomidos brazos en dirección al monolítico recuadro blanco de mi mente. Esos ansiosos y podridos muertos gimen al tiempo que en sus ojos blancos se refleja aquella pantalla de cine carente de cualquier proyección. Aquella pantalla que refleja una parte sustancial de mi desesperación, mas no la totalidad. Los muertos intentan subir, ascender a escena pero son derribados por un hábil sniper, que oculto en la lejanía se ha parapetado para impedir el avance de los cadáveres; pero los hediondos cuerpos no detienen su marcha. La situación no puede continuar así.

Desde que la peste se desató la televisión y todos los otros medios han dejado de transmitir; la información ha cesado dejando a su paso un inmenso recuadro en blanco. Aunque esa no parece ser una explicación del todo satisfactoria. Estoy en la oscuridad pero no sueño esta vez. Contemplo a la horda de muertos surgir de la presión que el ridículo mundo real imprime en mi interior. Y heme aquí, arrinconado en un armario, con una escopeta entre mis brazos y un par de municiones. Todo esto se cristaliza para generar con ello una enorme pantalla vacía, un empty space de mierda: una mordedura sobre mi hombro y una hemorragia que coagula en muerte. La pantalla en blanco de mi pensamiento.

Mi voluntad se esfuerza por mantenerme en el aquí y ahora pero ese recuadro no deja de aparecer, de parpadear dentro de mi cerebro. A final de cuentas el recuadro es lo único que me sostiene. La situación es crítica pues la fiebre ya comienza a nublar mi razón. Así que en un arranque de infantil desesperación, mi Super yo decide enviar un helicóptero artillero para bombardear a los cadáveres que lo carcomen y defender así, el aletargado recuadro blanco, la tiránica pantalla de mis ideas. Aún ahora, a pesar de la debilidad que me invade, me parece todavía irónico el hecho de defender un recuadro lleno de nulidad. Los pensamientos vivos me han abandonado desde hace mucho y ahora los muertos me abruman, tan sólo para revelarme que estoy haciendo literatura...literatura barata. ¿Pero acaso no todo lo que nos rodea se constituye de mitos? Mitos que nos sostienen y mitos que nos derrumban.

El helicóptero sobrevuela la zona infectada del pensamiento, mientras que una ametralladora rocía con enjambres de furiosas balas a los cadáveres. A la par, el piloto libera un par de misiles AGM-114, motherfucking hellfire, sobre los difuntos resurrectos, convirtiéndolos así en ceniza o en difuntos nuevamente. Pero los muertos no dejan de surgir y las balas se agotan.

El helicóptero es alcanzado por la onda de choque de uno de sus propios misiles. La turbulencia lo hace descender un poco, permitiéndole a los cadáveres colgarse de sus flancos; la nave comienza a jadear, desciende otro poco, intenta levantar el vuelo de nuevo pero más cadáveres se han adherido a él. No puede más, se precipita en un aterrizaje forzoso.

“Yo tuve un sueño…”, me repito con insistencia mientras intento calmarme. Porque en realidad es cierto, yo también tuve un sueño alguna vez, todos hemos tenido alguno, aunque éste tan sólo fuese una enredada y triste cadena de vagas percepciones. Percepciones en las que el color blanco se confunde con la nada. Pero yo tuve un sueño en el que me veía corriendo alegre a momentos; otras veces caminando y fumando un silencioso cigarro a través de calles desconocidas. Me vi habitando otra tierra, otro lugar, otro país. Sin pretensiones vacuas, sin fotos ridículas al lado de la torre Eiffel, el Big Ben o el Coliseo; simplemente me vi sentado humildemente (con un cigarro en la boca y una botella de vodka envuelta en papel) en la banca de algún parque lejano, desconocido y, debido a lo mismo, hermoso. Aquel sueño no pudo haber sido falso, porque una vez soñé que perdía dos dientes de un golpe y meses después así fue. Los sueños no siempre engañan al alma. Por un instante mi sueño ha iluminado el cuerpo de aquella pantalla blanca.

El helicóptero ha caído entre las masas de cadáveres voraces, quienes se abalanzan para devorar a los tripulantes heridos. El piloto y el copiloto tratan de abrirse paso entre tanta mierda con la ayuda de sus rifles R-15… “Just like a blade in the black”, grita uno de ellos. Aquel par de ilusos americanos imaginarios quieren detonar el dispositivo secreto del helicóptero para así inmolarse y destruir a sus agresores con la ayuda del fuego nuclear. Una bomba que detonaría como una idea implacable. Para ellos todo pasa a reducirse a simples explosiones. Pero las explosiones no son simples, al menos no para mí. Al final de una gran explosión todo regresa al silencio, pero a un silencio invaluable. He ahí su belleza. Cuando el silencio llegue me habré ido y conmigo el sueño, mientras tanto puedo adelantarles que el piloto y su ayudante han muerto en en medio de su heroíca hazaña, pues una ola de oscuridad putrefacta los ha devorado sin clemencia.

El otro soldado, aquel que accionaba la ametralladora, se encuentra momentáneamente protegido en la panza del helicóptero. Es el único que puede accionar el dispositivo secreto pero ha perdido gran parte de la movilidad de su cuerpo, debido a un metal que ha lastimado su pierna derecha. El soldado de la ametralladora tuvo un sueño también: Primero una pantalla en blanco apareció en su cabeza. Después se visualizó a si mismo corriendo en la pantalla, atravesando una escenografía que le era desconocida. Se vio persiguiendo cosas de su pasado (no me queda muy claro qué cosas) a lo largo de hermosas ciudades desconocidas, como sacadas de un libro para niños. Al final pudo vislumbrar un amanecer en blanco y negro pero dotado de una gran luminosidad.

El soldado abre sus ojos justo cuando los cadáveres comienzan a entrar al interior del helicóptero caído. Derriba a unos cuantos con su pistola pero después de agotar dos cargadores, en el tiroteo se da cuenta que será imposible vencerlos a todos. Los cuerpos putrefactos se abalanzan sobre él; ya lo muerden, ya le desgarran el brazo con el que disparaba…pero él tuvo un sueño y en éste todo brillaba con una luz resplandeciente, como la de un gran recuadro blanco. El botón rojo que activa la bomba dará testimonio de ello. “Que se haga el gran blanco…”, repito yo en voz baja, mientras me dejo escurrir sobre la nada. “Fuck’em all, baby!” Así de sencillo, porque ahora el sueño se escapa de mis manos.